RENATINHA

Já faz bem uns quinze anos que entrei no teatro São Pedro e no palco estavam o saudoso Geraldo Flach e Ivan Lins.

Naquele momento, eu padecia de extrema melancolia. Estava fazendo a ponte para o Rio de Janeiro e via como incerta a possibilidade de ficar por lá. Profissionalmente, era imperativo sentar praça na cidade maravilhosa.

Além do mais, havia conhecido alguém por aquelas bandas e se podia dizer que este alguém não estava na palma de minha mão.

Então, o desassossego ia me corroendo enquanto assistia àquele concerto tão bonito, e num determinado instante Ivan pegou a palavra e contou que sempre teve vontade de fazer uma parceria com Chico Buarque e que nunca tinha rolado.

Contou também que Chico, num encontro casual, havia lhe prometido que fariam uma canção juntos a partir do momento em que Ivan se tornasse avô. Ivan tornou-se avô e Chico enviou-lhe uma letra. Ivan compôs a melodia e batizaram de RENATA MARIA.

Ivan então cantou, em primeira mão, a Renatinha, prum teatro São Pedro lotado e emocionado.

Que puta canção!

É uma canção masculina, no que pode haver de mais puro e belo nesta palavra.

Muitas vezes nos deparamos com alguém que, por sua beleza, ou seu brilho, ou seu carisma, nos deixa tão embasbacados que não temos a mínima condição ou coragem de entabular um contato.

A chance se vai, jamais volta a se repetir e o fato vira apenas uma pedra na memória, que vez por outra damos uma polidinha.

A letra fantástica fala disso e tem um verso que nunca para de me assombrar.

“Dia após dia na praia, com olhos vazados de já não a ver.
Quieto como um pescador a juntar seus anzóis,
ou como algum salva-vidas no banco dos réus.”

Não é o must?

Talvez eu esteja mentindo e tenha sido o inverso. Pode ser que Ivan tenha enviado a música pro Chico e este fez a letra em cima, o que é uma tarefa muito difícil. Não sei ao certo. De toda forma, os dois são gênios.

Por força dos direitos autorais, alguns vídeos sumiram do YouTube.

Havia um vídeo desta canção que começava com a introdução de FUTUROS AMANTES como fundo, e a voz do Chico, em off, falando que às vezes sai pra caminhar e as pessoas acham que ele está fazendo footing, mas na verdade ele caminha pra encontrar soluções pra suas letras. Chico ia contando estas coisas e várias imagens ensolaradas da cidade maravilhosa iam passando até entrar a canção propriamente dita. Num determinado momento, eu podia jurar que uma menina jogando frescobol era a RENATINHA.

Putz.

Do outro mundo!

Renata Maria faz parte do cd CARIOCA e acho que este disco é uma coisa muito séria. Penso que é um disco antológico feito na era moderna. Coisa rara. Canções fantásticas e arranjos de primeira linha. Transborda.

HOMÚNCULO

O pequeno sujeito está no salão íntimo, em frente ao espelho, ajeitando a gravata, alinhando o terno. Repara que tem a fisionomia desfigurada, e não poderia ser de outra forma, afinal de contas a causa de tudo isto é a impertinência desta gente que grita por alguns poucos centavos a mais que a gasolina e o óleo tiveram nestes últimos dias. "Chora por tão pouco, esta gente chata", vai pensando o homem que alguns chamam de presidente.

Michel, que é assim que a mãe resolveu batizar, sente-se esgotado, mas acredita que obteve sucesso para resolver esta pendenga toda. Enquanto limpa as unhas com a chave do cofre, experimenta um certo alívio e põe-se inclusive a cantarolar uma melodia simples.

Nota então que está sendo observado pelos assessores, e estes carregam expressões de espanto.

Esfregando as mãos, o pequeno homem gira sobre o corpo e fingindo simpatia, abre um sorriso. Pergunta.

- Que houve pessoal? Não posso cantar? Não posso me sentir satisfeito com o desenlace dos fatos?

Como resposta, apenas o silêncio.

- Que que há minha gente? Fala, Aurélio!!! Por que esta cara de bezerro desmamado?

O assessor responde com voz vacilante.

- É que... essa música, meu senhor....
- O que que tem?
- É que...
- Fala logo de uma vez? O que é que tem a porra dessa música, Aurélio!?

Aurélio despejou tudo como uma metralhadora.

- Esta música que o Sr está entoando é o jingle do Lula, Senhor Presidente. Pronto, falei!!

O desprezível homúnculo, tomado pela ira, se atira a pontapés e socos às paredes e à mobília governamental, gritando que "matem aquele corneteiro filho duma puta, tragam-me a cabeça daquele corno infeliz" e foi contido a custo pelos asseclas que com presteza conduziram aquele corpo franzino e empertigado até o sofá mais próximo e lhe administraram a bombinha de asma, pois a tosse sobreveio com tamanho vigor do fundo dos brônquios irritados que sua pele já ia adquirindo uma tonalidade violeta.

Passado o repentino acesso, o que sobrou foi uma dor enjoada no peito do pé, fato que obrigou o ignóbil espécime a manquitolar o dia inteiro pelo palácio, assim como  também  forçou-o a mentir com desfaçatez aos curiosos perguntões, dizendo que aquilo não era nada, que não passava de uma simples lesão causada pelo frenesi do badminton.


PS. Pra quem não sabe, há um trompetista que anda infernizando o planalto e as matérias da Globo. Toca o jingle de Lula e grita a todos pulmões. GOLPISTA!!!

BIRD

Bedeu desceu da Bike e foi o tempo certo de tirar o trompete da mochila e começar a entoar o LULA LÁ. Lídia já estava reportando ao microfone quando ouviu as primeiras notas estridentes do instrumento dourado.

Aquilo andava sendo uma rotina. As matérias em frente ao Planalto agora tinham sempre como fundo esta trilha e Lídia, depois do primeiro sobressalto, enveredou o texto, surpreendendo a equipe, e quase aos berros foi locutando que "músicos um tanto desafinados estão tocando neste momento para o hasteamento da bandeira". Bedeu captou a chacota e como um relâmpago, num andamento brutal, cuspiu Donna Lee, de Charlie Parker e se sabe que quando Charlie está no ar, prótons e elétrons se movimentam e assim as moléculas se desordenam e os mortais sentem imensa dificuldade para pensar, quanto mais entabular alguma frase com sentido. Apesar de atrapalhada, a moça deixou o microfone na segurança das mãos de seu ajudante e se dirigiu a Bedeu a passos largos.


- Pô Bedeu! Me dá uma trégua, porra!
- Que conversa é essa de hasteamento? Tás de fake news?
- Era só um teste, cara. A matéria faço de tarde...mas você me tira do sério...vai tomar no cu, Bedeu.
- Me desculpe, Lídia. Mas tô fazendo minha parte. Tô deixando minha marca pequena pra ver se a gente restitui um pouco de nossa dignidade, mas me fala... gostou do Bird que toquei?
- Nem sei. Nao conseguia ouvir nem meus pensamentos.
- Música boa é assim mesmo. Pra sacudir tudo aquilo que está paralisado.
- Hum.
- Lídia.
- Que?
- Que horas você dá a matéria?
- Não digo.

Lídia sabia que era tarefa impossível esconder-se de Bedeu. Ficou observando o músico que, com cuidado, repunha o trompete na mochila. Reparou no sorriso matreiro que não se desmanchava nunca. Aquela boca sabia tocar e mais que tocar, sabia também beijar e otras cositas mas.

Ele insistiu.

- Que horas?
- Pelas quatorze, seu chato.
- Tá. Nos vemos por esta hora.
- Te cuida com esta bike.
- Pode deixar. Ah...Lídia.
- Fala.
- Você está iluminada hoje.
- Você acha?
- Acho sim.
- Obrigada.
- Este cabelo ficou muito bom.
- Você reparou?
- Reparei. Tás linda.

Os dois sentiram o vácuo que se formou naquele instante. Uma vertigem feito Charlie Parker. Então beijaram um beijo rápido e lambuzado sem fazer caso da equipe curiosa que os observava . Bedeu pedalou dali vigorosamente. Inundado pelo sol estonteante da capital, podia jurar, e não conseguia crer, que estavam nascendo milhares de pequeninas flores naquele imenso gramado tão pisoteado pelo ódio e o desespero. Foi neste momento que o músico desconfiou que por ali também medrava a esperança e este pensamento o fez virar o corpo para poder enxergar Lídia, que apesar da considerável distância, ainda  acompanhava sua trajetória e acenava.